Una crónica de la Demencia XXVII

Ilustración

«…la espera hace que el final sea menos espantoso…»

Se sintió como el soplo de la más helada y cruel venganza, entrando por mi ventana con la guadaña de la parca. Aún espero pagar por mis pecados, los sentimientos de culpa taladraron mi pecho acelerando mi corazón con rudeza.

No puedo dejar de pensar en esa sangre, en esos cuerpos mutilados ¿Fui yo quien cometió tal barbaridad? ¿Por qué no poseo conocimiento de eso? Es como si una entidad que vino de la nada me despojara vilmente de mis recuerdos.

Intento en retrospectiva recorrer los caminos de mi reminiscencia, pero hay un vacío que no me muestra esos instantes, como si fuera un portal cerrado con la más complicada cerradura. Me estremezco, recorre mi cuerpo el más vivido miedo, ¡No creo que pueda soportarlo más!

¡Invoco a la lisonjera muerte y a su cadavérica presencia para que me lleve en este mismo instante! De verdad, no creo que pueda soportarlo mucho más. Me levanto de mi silla, interrumpo mi espera con movimientos ansiosos que van de un lado a otro.
Me miro en el espejo y soy espectro decrepito, con los cabellos plateados y brillantes como la materia de la luna, con los ojos hundidos y la quijada consumida. Ostento la piel gris, áspera y fluorescente, y con la columna agachada a punto de derribarse.

Al verme así me corroyó el espanto, y caí al suelo dándome un fuerte golpe en la cabeza con la silla, lo cual, me dejó un periodo de tiempo inconsciente. Al despertar, vi que era todavía de noche y al observar a mi alrededor, me di cuenta que todo era normal, como si el ambiente decadente que me atormentaba fuese solo un espejismo de mi angustia, y luego de todo aquello me quedé pensando ¿Esta noche volverán los susurros a mis oídos para acompañarme de nuevo en mi cruel espera? De mi muerte.

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