En la matrix [Microrrelato]

Existen unos mecanismos individuales que no se pueden encontrar en ninguna parte, vemos como todo aquello que nos resguarda es una mera ilusión de todo lo que quieren compartirnos. Existen partículas y herramientas que van de un lado a otro y nos infunden engañosamente las cosas que percibimos.

Esto ha sido, desde un punto de vista relativo como espectador confundido y anonadado por esta extraña realidad, algo demasiado desgastante. Miro a mi esposa cada mañana al despertar y me pregunto muchas veces si ella es real, o en esencia, es una figura producida por mi manipulada imaginación.

Durante ciertos periodos del día me quedo contemplando horas y horas todo lo que me rodea y me hago diferentes preguntas de esta índole. ¿A qué sabrán los verdaderos sabores? ¿Qué aroma tendrá un verdadero desayuno? ¿Cómo se siente de verdad la piel de una persona? ¿Qué intensidad posee el calor de un cuerpo?

Miro al suelo y siento vértigo, porque veo que este quiere tragarme. Miro al cielo y pasa algo similar, concibo que quiera caerme encima. Solo los ojos de mi esposa me otorgan la calma, aunque dudo de ellos por su inexistencia, son los únicos a los que admiro con mansedumbre.

Por ellos soy capaz de permanecer en este limbo, entre la cordura y la locura, sólo y sin un camino al que poder transitar.

Ilustración

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